¿Cómo se puede vivir tras haber sufrido una
traición? Estas cuatro paredes frías, éste habitáculo oscuro que solo tiene una
pequeña ventana enrejada a un minúsculo patio interior, me recuerda cada día
que hay alguien ahí fuera que nunca me quiso bien. Pero no se limitó a eso, se
dedicó a tejer una trama a mi alrededor con el único propósito de acabar
conmigo, de saberme pudriéndome en esta prisión. ¿Cómo se puede ser tan mala
persona? Y peor aún, ¿Cómo pude caer en su red? ¿Cómo pude ser tan idiota y no
sospechar en ningún momento?
Si algo se puede hacer en este lugar, donde el
día no se diferencia de la noche, es pensar. Pensar, darle vueltas al coco,
hasta volverse loco. Suponer, imaginar, llegar a conclusiones que no sabrás
jamás si son ciertas o meras suposiciones. Los hechos que creías ciertos se
mezclan con los imaginados y los supuestos hasta llegar a un punto en que ya no
distingues, ya no sabes qué piensas, los recuerdos se mutan, se modelan según
nuevos patrones imaginados repetidamente y la razón se escapa, se fuga por
minúsculas fisuras abiertas en el cerebro.
De una cosa estoy seguro. La traición duele.
Duele mucho. Es una herida que no se cura jamás. Cuando me detuvo la policía,
con una bolsa colgada al hombro llena de billetes y las manos manchadas de sangre,
solo sentía el abandono. Mientras me juzgaban y condenaban solo me importaba el
engaño. Desde que me encerraron en esta celda solo pienso en la traición,
intentando desvelar unos motivos que no acierto a encontrar. Solo se me ocurre
la maldad en sí. Me parece macabro que alguien disfrute del mal ajeno, pero no
llego a otra conclusión.
Ahora, en mis recuerdos mutados, veo maldad en
su mirada, un brillo extraño. Siento mentira en sus palabras, silencios
injustificados. Percibo perversión en su sonrisa, un triste escaparate. Desde
que nos conocimos estuvo jugando conmigo, me manipuló a su antojo y yo caí en
su red, me dejé mecer en su telaraña.
Planeamos el golpe juntos, aparentemente,
claro. Cada detalle estaba controlado. El riesgo era mínimo y el beneficio
máximo. Parecía perfecto. Después desapareceríamos una temporada de
circulación, hasta que se hubieran olvidado de nosotros.
Ni siquiera tuvo la delicadeza de cortar la
comunicación conmigo mientras llamaba a la policía. Entretanto yo, incrédulo,
veía como se desangraba aquel hombre. No se llevó el dinero. Solo la
satisfacción de destrozarme la vida.
Me dijo que las balas eran de fogueo y yo me
lo creí.
Me dijo que me esperaría en la puerta trasera
con el motor en marcha y yo me lo creí.
Me dijo, varias veces, que me amaba y yo, idiota de
mí, me lo creí.
Se detuvo un momento antes de salir al camino.
Encendió un cigarro, más por necesidad de llenar el momento que por deseo de
fumárselo. Tosió con el humo. Ni siquiera eso le pasaba a través del nudo de su
garganta. Se iba para no volver. Este camino era de ida sin vuelta. Había
aprendido que el premio de los traidores era quedarse solos. Entre calada y
calada repasó su decisión: No fui capaz de verlo a tiempo. Mientras se gestaba
el proyecto, no fue difícil pasar desapercibido. Todos aplaudían y admiraban a
los imponentes líderes. Gente con carisma innato y poseedores del don de la
convicción propia y ajena. Y nadie se percató de mi presencia: la comadreja en
la esquina de la mesa. Ahí, callado, taciturno e insignificante, me relamía
instalado en el segundo plano y pensaba en lo importante que sería cuando todos
descubrieran que era yo en el fondo la pieza clave del grupo. De su estrepitoso
fracaso. Nadie ni nada me había advertido de la derrota que sientes al
traicionar. Quien actúa miserablemente en un momento clave, cuando se mira al
espejo, ve al cobarde que fue y volverá a ser. Ya nada es lo mismo. La
debilidad aparece como algo humillantemente sencillo. Y de ahí nace la
vergüenza. Cada esquina parece recordarme implacablemente lo decepcionante que
ha resultado la búsqueda de "lo mejor para mi". Debo marcharme, huir.
Hoy de este lugar, mañana ¿quien sabe? No es la traición quien me persigue,
sino la derrota de haber cedido tan fácil ante ella. 
